Le souvenir de Claude François n’est pas ce que l’on croit,Malheureux par son père il y avait Chouffa,De chanson populaire à comme d’habitude,Il m’avait transmis le goût d’une d’un rythme et d’une cadence,Légère pour rentrer dans la danse,La cadence d’un certain esprit,Qui ne se mesurait pas dans la chanteur malheureux au téléphone pleure,La sensibilité de Claude pour y trouver son bonheur,D’Isabelle à Kathalyn elles étaient toutes divines,La certitude d’une blessure que l’on François aimait le moulin de Dannemois,Comme ses ailes qui dansaient dans ses draps,Ecorché vif il savait relever les défis,Perfectionniste à haut niveau il n’en mesurait pas le de Cloclo dans le journal Podium,Dans l’Eau Noir ou d’un médium,Sur les pharaons d’Alexandrie,Où les pépites de magnolia de son cher de belles, Belles, Belles,Que ma mémoire en ruisselle dans une adolescence rebelle,Avec ses strasses et ses dentelles,Et la joie de Claude avec ses d’un chanteur romantique qui n’est plus,Son aura se perpétue dans les accentues,Comme la joie que j’ai perdue,Dans les paillettes et le premier choc fût la mort de Claude,Un peu comme une ombre qui rôde,Etourdie le 11 mars 78 j’avais enfourché ma bécane,Abandonnée j’y cherche encore son qu’il reste les Claudette,Un peu comme du papier à cigarettes,Elles n’en demeurent pas moins dignes d’être maintenant orphelines,Comme le symbole d’un signe,Signe des années révolues où seule je persiste et continue,Dans la beauté et l’absolu. Ce texte est la propriété de son auteur. Vous n'avez en aucun cas le droit de le reproduire ou de l'utiliser de quelque manière que ce soit sans un accord écrit préalable de son auteur.